En el claro de la luna
A veces me pongo a pensar
¿Que sería si me quito la vida?
¿A quién le puedo importar?
Mi mente está siempre trabajando
Pensando cosas rarísimas
Hasta a mi me asusta
Debo dejar de darme manija
Estoy enferma
Estoy loca, soy una psicópata
De la niña buena y tierna
Ya nada queda ahora
No entiendo que me pasa
¿Por qué soy tan pensadora?
Aunque se que esto es freaky
No se me ocurre nada ahora
Hablo conmigo misma
Observo mucho a las personas
Pienso mucho lo que escucho
Me retuerzo la memoria
Mi vida es patética
Pero a la vez hermosa
¿Qué sentido tiene existir
si es siempre la misma historia?
Es un ciclo repetitivo
Es la historia sin fin
¿Estoy muerta, estoy viva?
Ya no puedo discernir.
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